São gordas. São opacas. Estranhas. Suas cores opacas não celebram nada. Desfile funeral. Que pena é gozar a vida nesta terra sem obstáculos. Mais triste: não há mulheres, nem homens, somente protoinsetos.
Tentativas de alguma vida. São pedaços de um caos pré-submerso, e nos seus carros, e copos, tênis e telefones móveis assumem qualquer vergonha desumana.
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